Я в полночь писал светлый полдень акрилом,
Я слышал, как падает на землю снег.
Дул ветер в ту ночь, когда ты уходила,
Сгорал от любви без тебя человек.
Он мне рассказал, что любви не бывает,
Пылая жар-птицей на ярком костре.
Я кистью водил по остывшей луне,
А он мне твердил, что от боли сгорает.
Я в полночь писал светлый полдень акрилом,
Я видел, как плачет усталый скрипач.
Дул ветер в ту ночь, когда ты уходила,
Шопена играл в переходе трубач.
Теперь понял я, что любви не бывает,
Пылая жар-птицей на ярком костре.
Я кистью провёл по румяной заре,
Где имя её, как свеча, угасает.
Я в полночь писал светлый полдень акрилом...