День на закате , мысли на восходе,
Тебе , о лира , я хочу поведать ,
Ты в молодости , кроткой приходила ,
меня потеря .. в дебри уводила..
В тот час , когда родитель в отпевании ,
Вступила ты со мною в разговор,
где море слез , разрушено сознание..
и я с тобой в слезах вступила в спор..
Что хочешь от меня , скажи , злодейка?
Мне оду смерти написать- отцу,
Иль ты судьба , неведома индейка ,
подвластная , судье или слепцу?
Ты говорила , знать , попробуй ,
писать - искусство , что дано не всем,
У солнца есть лучи , перо , как чувства,
а ты , как менестрель , побудь никем..
Никем пока , ты не сложила оды ,
Никем собой , здесь бесы не снуют..
Ты просто будь , на той свободной ноте ,
что Ангелы , с утра поют...
И скорбный стук , перемежая в строках,
Я запретила лире со мной быть..
Урок получен , в скорости жестокий...
Кто научил меня так жизнь любить?
-------