Бывает, солнце степи выжигает,
и от загара морщатся поля.
Бывает, долго в тучах отдыхает,
и ждёт, как сына мать, его земля.
Бывает, буйным ветром крышу сносит,
нещадно разбивая на куски.
Бывает, перемены он приносит
прохладой прогоняя боль тоски.
Бывет, дождь запоем льёт в ненастье,
и месит грязь костлявою рукой.
Бывает, он рисует слезы счастья
и акварели радуг над рекой.
Не так ли мы двоякими бываем:
то ласковы, добры, и тут же злы.
Бывает, режем, а потом латаем,
и терпим боль от собственной иглы.
Порою мы себя понять не можем -
себя в себе не в силах побороть.
Но ясно говорит нам Слово Божье:
то борется внутри душа и плоть.