и люди уходят,
а в ваших жилах неимоверно остается их запах.
он мешается с пылью,
с росой в 5 утра, мешается
с звездами, заполняющими небо синью,
с глазами младенца,
впервые открывшимися сквозь материнские слова.
он мешается с толпами,
что проходят люди тысячими меж Вас,
с больными воплями
с неприятным запахом осеннего дождя.
с порывами страсти,
с клочками волос, что рвете на себе по весне.
с желанием все бросить
и просто плыть по течению "лишь к тебе"
он мешается с горечью.
кофе выльешь в раковину, отставишь альбом.
все мешается с памятью
с первым танцем, с моментами "лишь вдвоем"
все мешается с снадобью,
с силой чувств
и эндорфиновым взрывом.
все мешается жарчью, с выявленным учеными дофомином.
все сплетается. рвется. стирается. возращается.
все когда-нибудь закончится
вместе с нами.
но в крови еще останется дофоминовый запах,
на который каждый из нас по-прежнему падок.
но
они уходят,
и вы их уже давно отпустили,
пока снова не ступите ногой на старые добрые картины, покрывшиеся "теплой" пылью.
пока снова не откроете глаза на "отброшенное"
и не закричите в полях о том, как хорошо, что все в прошлом.
тогда увидите результат на собственном опыте,
а замолчав,
поймете,
что ваши глаза-
немного их
в горошек из "прошлого"
но каждый миг по-старому, с осторожностью пересекает запах,
и каждый из нас на это по-прежнему немного падок.