Полдень, делать нечего
За столом я пишу
За картошкой и луком
Пойду пройдусь.
За окном слякоть
Пишет свои стихи бог
Ему, точно, делать нечего
Как портить погоду.
Каждый занят своим делом
Мы оба писатели
Я, и он, ничего не делаем
Мы, всего лишь, стихов создатели.
Кому-то, не очень
А кому-то, нравится
Стиль и почерк
Игра тайная.