Течет песок, сменяются картины
В рутине прозябает человек
Не смея взгляд отринуть от витрины
Бессмысленно прожёвывает век.
Уже давно поля ему не милы
И птичья исповедь не щемит грудь,
Он даже молиться теперь в пол силы
В цепь быстрых слов, не вкладывая суть.
Козявка, средь бесчувственных громадин
На трон возвел он сытость и комфорт
И знай, плывет себе по зыбкой глади
В бинокль, высматривая крупный порт.
А вдалеке, у отчего порога
День - ночь рябина красная стоит,
О человеке затаив тревогу
И молиться, и плачет, и горит.