О музах много говорят:
Мол, те поэта создают,
Только вот одна беда-
Они легко так предают.
Вот так, поэт, открывший шею,
В миг становится едой.
Солдат, погибший за идею
Не гордился бы такой.
Поэтов убивают музы
Много чаще, чем война,
Они в душе тяжёлым грузом
Легко доводят до вина.
А там и дно с бутылкой ближе,
О, яд- несчастная любовь,
К той самой беспощадной музе,
Что отравила мою кровь...