Мне нравится писать стихи,
делиться чувств и мыслей смесью.
Когда сарказм весьма уместен –
слова печальны и тихи.
Мне нравится искать… Зачем?
Когда бы знал, искать бы бросил.
Ответ – в поскрипыванье вёсел
и в вере в смысл предназначен…
И я пишу. Пытаюсь. Ночь…
Несёт… пока я замер в гребле.
Пока изогнутые стебли
цветов, прильнув к земле, помочь
себе восстать дерзают сами.
Всё это нереальность. Сны
которые нам всем ясны:
смотрю и слушаю часами.
Мне нравится смотреть в окно
и наблюдать движенье света.
Сдувает с опустевших веток
его как снег… и волокно
стихов нежданных быстро ткётся.
Как быстро? Год, а может век.
И где-то бродит человек,
и, может быть, о них споткнётся.
Не задавай вопрос. Ищи.
Ответ всегда неоднозначен.
Меня трясёт, хоть нету качки.
Я слышу ропот: «Не ропщи».
Зачем? Я не робею: жгу.
Я добровольный слов заложник.
Вы говорите это сложно?
Мне нравится… Шажок к шажку.
От Пушкина до Пастернака
и дальше. Век как длится день,
глаголом жжёт сердца людей,
не ищущих в глаголах знака.
Да, я заложник дней и слов
плыву, считаю, что не зная
куда… Бегу плыву из сна я?
В реальность? Вновь скрипит весло.
< 18 февраля 2020 года >
Иллюстрация - мои авторские коллаж
и графическая обработка. Исходники из Интернета.
Из 19-го хронологического сборника