Однажды нас влечёт уйти от всех,
и от себя самих вчерашних версий,
и собственный железный дровосек
внутри не унимается, хоть тресни.
Когда найду твой хуторок в степи,
где говорящи зеркало да эхо,
азартно заучившее сто пи,
тогда пойму, в какую глушь уехал.
Ну, что ж...Творцы предпочитают стерв,
лишь на бумаге славя добродетель,
увы, но в мастерстве поднаторев,
ранимы и чувствительны, как дети.
Не розами усыпан торный путь.
Не катит жизнь-телега, как по маслу.
Поверь в себя, найдётся кто-нибудь,
кто не сочтёт твою печаль напрасной.
18.02.2020