А завтра новые картины,
Мороз рисует на стекле ..
и мое слабое дыхание ,
простое эхо в хрустале..
И вновь , как в детстве ,разбираем,
рисунки , ставшие игрой..
И сердце , ужас понимает ,
что рисовал , лишь тот , Иной..
Он и художником в эскизах ,
он и на улицах , в метель..
переиначит все мотивы,
вот слушай музыку, свирель..
И дышим мы на эти стекла ,
из года в год , из века в века.
Хочу спросить у наваждения ,
На сколько счастлив человек?
На сколько нужные картины ,
чтобы в душе царил покой ...
И попросить в морозы силы .
чтоб отозвался , тот Иной/
--------------------