Иду кругами на воде, держу цветы букетом,
и лопочу, и бормочу припев вторым куплетом.
О том что он не угловат, широк, не брит, но гладок.
И если шлифануть карат, то будет в нём порядок.
Хожу походкой строевой, топчу свои пуанты,
и говорю: "Он мой, он мой", не слушая куранты.
А он сидит в своём угу, в дугу его подруга,
и мелет мелкую муку, что грудь её упруга.
Мой самокус с катушек слез, скребёт свои таланты,
что, мол, его попутал бес, а девки - оккупанты.
Наверно, прошлое мне мстит, кручусь, как центрифуга,
свой угол не могу найти за квадратурой круга.
Из переписки с автором Инна Раевская