На западе закат. И западни
нас поджидают в жизненном кружении.
Когда-нибудь останемся одни
без двойника в зеркальном отражении.
На фото будет горбиться картон.
Стекло от пыли станет серым, матовым.
Для новых зданий уберут бетон
с могилы неких Буниной с Ахматовым.
Наступит ночь. Вороны на крестах
закаркают про вред коронавируса.
Святые в позолоченных бинтах
перечитают древние папирусы
при свете догорающей свечи
и не найдут ответа и пророчества...
Вернусь домой, согреюсь у печи.
И почему-то умирать не хочется.