Ни дороги,
ни тропинки...
Бродит здесь одна метель.
Люди справили поминки -
и уехали отсель.
А куда, скажи на милость,
их дорога увела?
Просто в город отселились
от родимого села...
В городе найдётся дело:
о прошедшем не реви,
что сумеешь - то урви!
А село осиротело,
без людей и без любви.
Облака проходят мимо.
Солнце избам дарит свет
болью,
что неизлечима,
у людей,
которых нет.