Эти комнаты пахнут иначе,
и пейзажи иные в окне.
Я уже никогда не заплачу
по тебе, мой растаявший снег.
Стены рушатся, простыни рвутся,
лишь деревья растут в глубину.
И круги непременно замкнутся,
извлекая из звука – струну.
Небосвод обожжен рыжиною.
Мы приходим,
чтоб вспыхнуть во мгле.
Но останется что-то живое,
даже если рассыплемся в тлен.
Опаляет багровое солнце,
пламенеет – ему не остыть!
Дребезжание струн оборвется,
но мелодия –
будет жить…
29.03.2011