Солнце. День. Тишина. Бор сосновый.
Хвойный воздух пьянит, как вино.
Хоть асфальт проложили новый,
Но деревня в глуши всё равно.
Редко-редко автобус проходит,
Остановки как будто бы нет.
Ранний чИбис песнь грусти выводит -
- Чьи вы? Чьи? - Вопрошает он свет.
Нет прохожих. И нет ответа.
Редко смотрит кто из окна.
Прокудахчет курица где-то,
И опять звуков ждёт тишина.
Во дворах вкусно пахнет хлебом.
Здесь, как прежде, хлеб сами пекут.
А когда звон воскресный под небом,
С караваями в церковь идут.
А потом из церквушки древней
К каждодневным идут делам.
... Пожалей, Боже, наши
деревни -
Молодёжь пусть вернётся в дома.