Тепло, но снег пушисто стелет землю одеялом,
И кажется, что город вдруг решил вздремнуть.
Я никогда не видел, чтобы что-то так сияло.
В один из дней таких я точно как-нибудь
Пройдусь по шумным и не спящим улицам Арбата,
Среди снующих, сонно замедляя шаг;
Забыв о том, что утекает время с циферблата, –
Всегда настолько безысходно. Только так.
В потоке этих мыслей сердце вздрогнет молчаливо,
Укутавшись прохладой снежных зимних дней;
Вокруг белым-бело и восхитительно красиво.
Наверно, в этом есть вся прелесть февралей.
Возможно, и не важно, но я всё-таки заметил,
Что всю прогулку я задумчиво молчал…
С кем можно говорить, я, к сожалению, не встретил,
А с кем когда-то мог – давно уж потерял.
Но мне кому-то бы хотелось рассказать об этом:
О том, как снег, бывает, стелется стеной;
О том, что солнце иногда не греет ярким светом…
И с кем мне поделиться, если не с тобой?
Мне нравится, – и пусть сегодня я опять простужен.
Так хорошо мне, правда, не было нигде.
Москва, тебе я благодарен лишь за то, что нужен,
А в остальном – душой обязан я тебе.