Вы в Воркуте, а я сейчас в Париже.
Все тут по-прежнему, могу я вам сказать.
Грачи стучат по той же ржавой крыше,
Тот же араб в подъезде мог лежать…
Париж окутан в золотую осень,
Когда погода почти летняя стоит.
Каштаны рыжую листву никак не сбросят,
И на жаровнях этот плод чуть-чуть дымит.
Вы пишите, когда я к вам приеду?
Я откровенно всей душой уже хочу.
Мечтаю, как по снежной горке съеду,
Или с дорожки ледяной стрелой лечу.
Я город ваш почти совсем не знаю.
И все надеюсь, мне покажете его.
И вспомним, как в Париже мы гуляли,
И вы боялись пса большого моего.
А в завершение письма – у нас все так же.
От демонстраций вымыт город и метро.
Лишь Нотр-Дам сейчас стоит скелетом фальши.
Пугает город кадром страшного кино.
Сумбурно написал, я понимаю,
Но ты умела ведь меж строк всегда смотреть.
Я просто по глазам твоим скучаю…
На все тут плюнуть и к вам в зиму улететь!
Ноябрь 2019. Чива.