Я из окна смотрел, она опять пришла,
И книгу, как вчера, с собою принесла.
Кустарник диких роз её к себе манит?
Там в глубине скамеечка в тени стоит.
Красивый переплёт - ей книга дорога.
Мне стало интересно : а чья это строка.
Небрежно свою шляпку с головы сняла
И непослушный локон умело убрала.
Улыбка на губах, то на глазах слеза,
Она, не отрываясь, читает два часа.
Поймал себя на мысли : а я ведь её ждал,
Девичий нежный образ меня околдовал.
Увидел, как ранима и так нежна душа,
Она сама не знает, насколько хороша.
И кто же этот автор, чьи дерзкие штрихи?
Но переплёт знаком мне : это мои стихи.