Когда заметелит, иль грянут морозы,
Достану тетрадь для стихов и для прозы,
Усядусь за стол у окна с видом в вечность,
Чтоб в чистый листок уместить бесконечность.
Чтоб смочь замесить шорох нервный поземки
И шорох мышей, что елозят с спросонку
В гнезде, где-то с края, под полом, у двери...,
И ночь декабря, и шум ветра в сирени…
И главное что то, проявится в строчках,
Невидимо сразу, как фреска в кусочках,
В обломках, осколках, цветных, темно-серых,
На тонких листах, как зима в степях, белых.
И главное что то - в сей кротости бледной,
Покажет свой лик – суть вещей, откровенный,
На миг, я увижу, в глобальном – простое…
Метель за окном – вьюжит, крутит - пустое…