* * *
Словно бряцает оружье
И не смазана петель, –
Рукавами кружит стужа,
Подолом метёт метель.
Будто улица – пустая:
До бровей она бела…
Лишь домишек чёрных стая
Да заборчик в три кола.
Словно лёгкая добыча
Галок в бледной темноте…
А душа, как домик птичий
На прикрученном шесте.