* * *
Вильгельмина, Вильгельмина!
Побледневший от разлук,
Из шкатулки клавесина
Извлекает пальчик звук.
И за ним – другой, в печали;
А за этими, рядком,
Остальные побежали, –
Каждый с дивным ноготком.
Вильгельмина обожает
Виолину и спинет.
Вильгельмина не рожает,
Упакована в корсет.
Держит хрупкую фигуру,
Словно мейсенский фарфор.
Полюбил её натуру
Живописец Томас Мор.
Густо смешивает краски
На замаранной доске;
Вильгельмине смотрит в глазки,
В упоительной тоске…
Всё же дань сюрреализму
Отдаёт сверхмодный Мор:
Между лилий пишет клизму –
И вставляет в натюрморт.