О, бедный, бедный, бедный Йорик,
Горацио, я знал его,
Ты помнишь этот старый дворик,
Где было б скучно без него.
Имел он искрометный юмор,
Произносил его угрюмо,
Носил меня он на плечах,
Берег за совесть, не за страх.
Лишь тошнота ступает к горлу,
Я губы целовал не раз
После его умильных фраз,
Но время восприятье стёрло.
Где его шутки, где прыжки?
Мы были очень с ним близки!
О, бедный, бедный, бедный Йорик,
Где же фантазия твоя?
Какой возьмет тебя историк?
Останки обнимаю я.
Где песни, где твои ужимки,
А как же гордый профиль римский,
Где молнии твоих острот,
Улыбка твоя в полный рот?
Я помню, как тебя не стало,
Все стало скучно, тяжело,
Зло неприятно сердце жгло,
Конец подходит. Все пропало,
Да, из глазниц исходит злость,
В моих руках осталась кость!