Сколько, не помню, мне хмурыми видятся небы,
Тучи снуют по лохматой сиреневой хляби,
Прячут от взгляда лимонные дольки, а мне бы
Не разболеться к весне - не фатально хотя бы.
Боль в межреберье царапает прошлого вехи,
Тем, как садясь на ладони, ласкалась синица.
Стылая ночь закрывает тяжелые веки,
Сразу бредовая теплым касается птица,
То расплескается нежностью, плача сиреной,
То рассмеётся, из рук упорхнувшей аукой,
Мне б не болеть и твои не итожить измены...
Что ж ты всё ходишь ко мне, оставайся с разлукой.