Он умирал, мучительно и больно.
Не приходила Смерть, хоть жаждал он её.
Лишь ангел смерти недовольно,
Смотрел и думал про своё:
- Где Смерть, опять запропастилась.
Здесь человек готов уйти.
А Смерть на «празднике» резвилась
Там, где стреляли, били, жгли.
Насытившись, омывшись кровью
Мольбы услышала, тот час.
Пришла тихонько к изголовью
Взглянув сказала: - Не сейчас.
Смотри, как мало он страдает.
Ну, разве нужен мне, готовый умереть.
Мне нужен, кто с надеждой умирает.
Тот, кто поверит, что обманет Смерть.
И он лежал, в мученьях бреда,
И видел Ангела в ногах.
Но Смерти не нужна победа,
Когда исход в её руках.
Слегка освободив объятья
Смерть наклонилась к голове:
- Живи пока, способна дать я
Тебе отсрочку на земле.
И он вздохнул широкой грудью
Отбросив боль и забытьё.
Но Ангел с вековою грустью
Присел, увидев взгляд её.
Смотрела Смерть и улыбалась:
- К тебе потом я заскочу,
Когда меня, не опасаясь
Ты снова скажешь: «Жить хочу».