Вы не ждите, когда злая Осень
Брызнет из Зеркал Души дождём.
Нас листком бездомным Жизнь носит
И твердит: «Немного подождём.
Может быть, тепло ещё вернётся…
Ведь не может быть всё прочь и зря!
Луч пусть не июльского, но Солнца
«Лета бабьего» к исходу сентября.
И скупого, но людей участья.
И Судьбы улыбки, пусть скупой.
И глоток, с горчинкой пусть, но Счастья,
И волненье… И, увы, Покой…»