Разбитая посуда на столе...
Разбросанные вещи в коридоре...
Кто был не тем, кто был извне-
Уже так никогда не успокоит.
"Я сам себе лишь друг... И что с того?!
Живу в своем заброшенном участке,
Я жду, чего-то. Может быть кого.
И с болью справляюсь, ведь не в первой схватке.
В своем миру. Иллюзий и витрин...
Да не снимайте маски, не к лицу вам;
Я не искал бы ко всему причин,
Ни знаков, ни решений, это же "Опасно".
Пишу себе. Пишу. А всё,зачем?
Душа поэта ведь ему же нервы треплет.
Среди чернильных,от пера,тех стен,
Не прочитает, да и не заметит.
А что ей... До меня... Да и черт с ней...
Коварная, до ужаса, до хрипа.
А ты, хоть как, мне муза, душу лей-
Я всё равно отвечу:-"Что-то типо..."
Тут у меня бумажки на столе,
И куча ручек, половина уж не пишет.
Я требую весны вот в феврале,
Зима же, по-другому. Снегом свищет. "
Закрытый диалог. С самим собой.
Знакомо каждому,из вас, наверно?
И есть ли смысл, говорить порой
О ком-то, ведь не факт,что будет верно!
(21.02.2020 год)