Предыдущее:
http://www.stihi.ru/2020/02/19/103
Она Писала Детектив,
А он его читал...
Её, однажды, не спросив,
Главу переписал.
Затем оставил на виду,
Уехав, как всегда...
Она прочла... И как в бреду :
Горела от стыда...
Всё, что случилось, её боль,
Эмоции и страх...
В бокал плеснула алкоголь...
Неужто, это крах?
Он так писал! Ей не дано...
Её звезда зашла...
И вновь как кадры из кино:
Удушье, чад и мгла...
Вздохнув, взялась вновь за перо:
Издатель ждал роман...
Задумалась... Так вот ядро!
Взорвавшийся вулкан!
И на бумагу полилась
Событий череда...
Там были ревность, боль и страсть,
Богатство... Нищета...
Она писала целый день,
И вечер, даже ночь...
Уж мозг, казалось, набекрень,
И отдохнуть не прочь...
Он в этот вечер не пришёл...
Лишь утром поняла:
Спустилась вниз - холодный пол...
И на него легла...
Сознание - как чистый лист,
Но на столе роман.
А автор - бывший журналист,
Что Богом был ей дан...
Когда он в комнату вошёл,
Она была жива...
В сознании... Холодный пол!
"Прости, я не права..."
Врачи, больница... Но, успел!
Он проклинал себя:
"Дурак! Ну как же я посмел!
Не жить мне без тебя!"..
Роман написан. Вышел в срок.
Но авторов там два...
Пусть для обоих то урок...
В печи горят дрова,
Он рядом с ней... И так красив!
Кипит страстей накал...
Она Читает Детектив,
Что ОН ей написал...