До всех зачатых доисторий:
— Твоя рука, заведомо, не зря плыла —
Течение ее несло по склонам,
И, настигая наши души, текла слеза...
Рука привила мне любовь до гроба,
Отнюдь не мать, не мачеха. Она!
Вручила ключ в поэзию со звоном:
«Плыви, люби, гори — дотла!»
Явилась буйной поступью ко мне
И настежь отворила двери,
Вонзилась притчей-жизни на душе.
Ты не оставишь мои стены .
Как строчки смелые в бою,
В дуэли били рифмами агоний,
И, в сердце положив слезу,
Возглавили во мне тетрадь историй.
На ребрах с вашим «Реквием» живу.
Вы мой поэт, и вас люблю я в горе.
И строгость имени во рту
Влечет и манит вслух — на волю!
Читая её сердце и скалу —
В её словах, я чувствую, цветёт магнолий!
Как звали рыцаря в плену?
— Марина... та, что сшита по лекалу боли!
20 декабря 2019.