Ну что за дело - быть поэтом?
Писать, болеть, искать слова.
Я знаю - есть местечко где-то -
почти восьмое чудо света!
И там танцуют кружева -
снежинки кружевные пляшут,
на платьях движутся цветы.
Всё кружевное. Лица даже!
Колёса, кони, экипажи,
и кружевной там даже ты!
Теперь понятно? Быть поэтом -
миры живые сочинять,
и кружевные силуэты,
одетых дам и неодетых,
и на лице седую прядь!
Поэтом быть - почти как Богом!
Творцом фантазий, сладких грёз!
Хоть полномочий здесь немного,
но всё же жуткая морока -
пересказать как сад зарос
пушистой зеленью берёз.