Мороз взъярился, и укрыть
Картошку надо на балконе,
И я во всю искала прыть
Для этой цели что-то в доме.
Не подвернулось ничего.
Вдруг вынула из шкафа мама
То, что хранили мы упрямо:
Отцовский пуховик. Его,
Как вещи все, что нам так горько
И сладко дороги, нет сил
Отдать иль выкинуть: вот только
Держал в руках он их, носил…
И, значит, скоро, очень скоро
Понадобятся все ему!
Безумной верой шлём упорно
Ему привет сквозь лёд и тьму…
Лёг пуховик, собой укрыл
Мешок картошки. Шорох крыл,
Заколыхалась бездна безден,
И слышу: «Я ещё полезен!»
Отец такое говорил,
Когда домой он притащил
Продуктов полную тележку.
(А я в тот час мою пробежку
С телегой писем заказных
Всё завершала. И встречала
Его лишь мама.) Голос тих
Был у отца, он – горд, доволен.
Уже тогда был тяжко болен,
Но этого никто не знал.
Девятое. Смерть – не финал.
Во мне тот возглас не стихал…
9 февраля 2020 г.
Страница стихов моего отца: http://www.stihi.ru/avtor/byuisgau