Любил я в детстве считать до ста.
Сорока Якова. Сотка - заново.
Стал постарше , познал слова,
Из слов стишки я слагал забавные.
Стоит только затосковать,
Неустанно веду сеанс.
Так из детского баловства
Прорастал колоском талант -
Розовый эмбрион на булавке.
Проломил он асфальта пласт
И толстеть начала тетрадь,
Став единственным мне богатством.
А потом комиссариат.
Вот уста уж твердят устав
В тех местах куда ротный ставит.
Жаль, что в спять не летят лета.
То дитя, кем я был в начале,
Потеряло хрустальный клад,
Заменив на стальной оскал его
Злого взрослого супостата.
Кроет коркой нагар миокард,
Очерняет нутро, всё стынет.
Нет, не скатерти кружева ,
Паутину от паука
Выпускает верстак извилин.
Заводным апельсином
гудит голова.
Коробок -
бандероль Пандоры
Исторг из проруби глаз и рта
Закваску серого вещества,
Термостатного суррогата.
Все консервы в серванте-черепе
Сервирую на гладь листа,
Что бела была и чиста,
Как распластанный горностай,
Слов отряд собираю в баллады.
Вместо точки всегда запятая.
А потом что ? Экстаз? Пустота!
И тетрадь ото всех вскрываю.
Да, я в детстве считал до ста...
Неизвестность меня пугает.
И поэтому вновь на старт
Возвращаясь, подобно Сизифу
Рецидивный гоняю вихрь.
Лифт не нужен мне и пьедестал,
И не всласть похвалы разливы.
Я ищу, что давно потерял -
Арифметики чистой молитву.
В детской комнате в тени угла
Мальчик спрятан, считает до ста,
И не знает ни зла, ни любви он.
Жизнь сейчас так предельно проста
в виде этих знакомых цифр.
Февраль 2020