Семь почти. Аккорд финальный,
Смена близится к концу.
Ветер северный нахально
Хлещет снегом по лицу.
Снег ласкает тихо волны,
Волны бьются о причал,
Я на нём стою безмолвно:
Семь пятнадцать... Всё, устал.
Тут, увы, ещё есть дело:
В ковш крадётся за углём
Судно. Медленно, несмело.
Ждём бригадой – долго ждём...
– Лоцман новый, не иначе...
Чё так долго, стивидор?
– Двадцать пять, а мы ишачим!
Тридцать – начат тихий спор:
– Чё ползёт, как черепаха?
– Гад, ползёт как неживой!
– Да пошло оно всё – бляха! –
И ваш ветер боковой!
– Тридцать пять!
– Всё-всё, ребята.
Стоп, машина! Всё, рубеж!
На причал летят канаты,
Словно в цирке на манеж.
– Два давай! – кричат. Артисты!
Кто-то шутит:
– Все давай!
– Кто тут самый мускулистый?
– Резче, резче продевай!
– Восемь ровно...
Мат суровый
Сквозь бурчание под нос...
Да, сюжет, увы, не новый –
"Бородой седой" оброс.
Кто-то спросит справедливо:
"Так о чём стишочек твой?"
Он – о людях терпеливых,
О работе непростой...
А. Н. Пушкарь