Как-то я у омута, в глуши,
Слушал шёпот собственной души...
В серых тучах белая луна,
Словно дева, в белом вся, гуляла.
А в глубинах омута звезда
Грустно и безмолвно угасала...
Силуэт являл в руинах дом,
Где во тьме, словно в кошмарной пасти,
Ждал на чердаке старинный том,
Где забыт рецепт старинный счастья...
А в густом тумане от воды,
Кажется, качаются во мраке,
Будто бы предвестники беды,
Словно существа, живые маки...
И глухой, как человечий, вздох,
Будто бы послышится вдруг рядом:
Это видит сны чертополох
Или, может, плачет где наяда...
И всё больше душу я свою
Кутаю в туман сырой и вязкий,
И себя всецело отдаю
Я безлюдью и покоя ласке...
Вот луна зашла за облака.
Пью я аромат ночной фиалки.
И туман прикрыл у тростника
Тело серебристое русалки...
Видит ли она меня иль нет -
Всё равно мне в этот миг волшебный;
Я с туманом вместе в лунный свет
Превращаюсь в тишине целебной...
Там, на горизонте, город жжёт
Фейерверк реклам в безумной спеси...
А я жду, как здесь ко мне придёт,
Как из книжки Куприна, Олеся.
11. 05. 2017.