Очередная ночь февральской ленты,
Где с первыми лучами клонит в сон.
Одна из тех, в которых сантименты-
Единственный не спящий компаньон.
Секунды кроют глаз сплошным туманом,
Который час? Без четырёх четыре.
Будильник вновь разбудит слишком рано,
Ломая свет полупустой квартиры.
Потёртый по углам листок бумаги,
Пустой конверт без индекса и даты.
Письмо затеряно в слепящем полумраке
Среди надежд на поиск адресата.
«Прости за то, что я недолюбила,
Недоценила, недоберегла,
За что, что постоянно уходила
В моменты, когда так была нужна.
Прости за беспричинную усталость,
За грубость и распущенность в словах.
Что так ничтожно мало отдавала,
Но слишком много требовала дать.
Прости за вечный шум моих истерик,
За крики ревности без видимых причин,
За то, что в пламя ссор и опасений
Вместо воды лила я керосин.
Прости, что целовала твои раны,
И постоянно с солью на губах.
За неосуществившиеся планы,
За будущее только лишь в мечтах.
Прости за то, что именно со мною
Ты понял по наглядному примеру,
Каких людей любить совсем не стоит,
И что не судят храм по экстерьеру.
Прости за всё, что так и не сказала
Или сказала в яростном пылу.
Я слишком многого тогда не понимала,
Поэтому молчание твоё сейчас пойму.
Два человека, две отдельных жизни.
Ты на своём пути, я на своём.
Но все несказанные вслух слова и мысли
Я обнажу целительным письмом.»
————
На строках в прошлое поставлена печать-
Они стали моими завещаниями,
Если за счастье принято прощать,
То я тебя, конечно же, прощаю.