Песок арены — как ветра Невы.
Выходит идол, гневный бог — мой бык.
Со всех сторон несутся гул и вихрь,
и алый плащ развергся песнью битв.
И начат танец смерти — плащ и зверь.
Прекрасна мощь исконной жажды жить,
и страшен натиск дикой тьмы пещер,
и начат танец жизни — с пирамид.
Упиться кровью жертв – обман тревог:
тут нет ни жертв, ни идола — совсем.
Быка не нужно убивать. Прыжок!
Победа — только на его спине.