О чем живём? Я ни фига не знаю.
Смотрю - чертовски сбит прицел.
Я просыпаюсь и во что-то там играю,
Набор стандартных и обычных дел.
Машины, дачи, шмотки, вечеринки,
А утром стыд и кругом голова.
Как день сурка, весёлые картинки
И где-то между лживые слова,
Что все изменится, что завтра будет лучше,
Что сотворим добро и чудеса,
Что разберём завал, бардак и кучи,
И что окрепнут наши голоса.
Но все уйдет, как все всегда уходит,
А ты один и некуда бежать.
Стоишь и ждёшь любви, тепла, покоя,
На цыпочках на лезвии ножа.