Ты пропустишь мои сообщения,
Не ответишь и на звонки.
И, убив во мне тягу к общению,
Утопишь волнАми тоски.
К руке телефон прирос.
Ни во что я не верю, кроме
Вкуса горьких горячих слёз,
Как увижу входящий твой номер.
И в одно из прекрасных, но утро
В зазеркалье я буду петь.
И лишь там, где темно и безлюдно
Я останусь с письмом умереть.
Ты пропустишь мои сообщения,
Не ответишь и на звонки.
Лишь попросишь потом прощения
У остывшего следа руки.