* * *
Будет петь тоска нагая
И пускаться в дикий пляс,
Помаленьку исторгая
Из гортани жизни нас.
Пожалеть ее, больную,
В шоры взятую? — но ведь
Исповедует чумную
Всем и вся не медь — а смерть.
И сдаваться б нам не надо —
Лишь пригнуться до земли,
Будто эти листопады,
Оселедцы, ковыли...
(Из книги "Кто ты — не знаю, или Письма в Рогово", 2012)