Тихо в комнате пустой,
шелестят страницы книги -
триста двадцать пятый том
о разлуке и интригах.
В нём надеясь отыскать
утешенье, спозаранку
чья-то черная тоска
прилегла на оттоманку
и листает целый день
за страницею страницу..
Но уже из окон темь
пролилась на половицы,
в два оконные стекла
врезан месяц - свет витражный...
А тоска-то чья была?
Да теперь уже неважно...