О как хреново по утру,
Когда похмельем заливаешь душу.
Ведь знает интеллект -
стаканом огненной воды,
ты не залижешь сердца раны,
и побегут строкой, воскреснут в память вчерашние
будни;
И снова, война - милая проститутка,
с улыбкой Джаконды,
Всунул бы ей,
По самое, да так, чтоб глаза превратились
в большие арбузы, а костлявые руки затряслись
от бессилья в угаре - экстаза, под тихую музыку чёрного джаза...
О как хреново по утру,
Когда похмельем заливаешь душу.