Я люблю сидеть на подоконнике
И тихонько разговаривать с луной,
И рассказывать, прочитанное в соннике,
В мой единственный спокойный выходной.
Снилось мне, друзья ушли, оставили.
Вот ведь... Были... А теперь пустырь...
И воспоминания растаяли,
Словно улетели в монастырь.
Сонник сочиняет небылицы,
Я другого от него и не ждала,
И листаю пожелтевшие страницы,
А сама ведь понимаю - солгала.
Хоть и наплевать на тех ушедших,
Просто грустно и порой болит,
Где найти таких же сумасшедших?
А луна во тьме горит... Горит...