Эдите Пьехе.
Вновь за окном заслякотила осень-
предвестница холодных зимних вьюг,
и, торопясь, вагонные колеса
с извечной песней мчат меня на юг.
Мой скорый поезд следует до Сочи,
как - будто держит лето за крыло.
А где-то там должны быть Ваши очи-
все мое море, небо и тепло.
Чего ж мотаюсь я за Вами следом
и,догоняя третий раз в году,
всегда куда-то торопливо еду,
всегда чего-то терпеливо жду.
В родном дому,пристанище разлуки,
я жду письма с наивностью святой,
хоть каждый раз мне обжигает руки
почтовый ящик гулкой пустотой.
Ну нет так нет, подумаешь- беда.
Кому из смертных боги письма пишут?
Все правильно. Но почему ж тогда
мой серый день тоскою черной вышит?
И я сама себе кажусь давно
старухой у разбитого корыта:
ни рожи, ни рогожи не дано,
а ей в корреспонденты - знаменитость...
При встрече с Вами,словно юродивый,
жду исцеленья своих ран и мук,
жду чуда стать богатой и счастливой
лишь от прикосновенья Ваших рук.
И жизнь свою хотелось бы так прожить,
чтоб отогреть хотя б один Ваш день.
чтоб хоть на малость стала легче ноша
на Ващих хрупких тоненьких плечах.