Мужчины- мотыльки, летящие на красный,
Притягивает вас горячий этот цвет.
Сгорают мужики с молитвою напрасной,
Что нынче все равно: семь бед- один ответ!
Ах, мужики, вы и к пенсии- дети,
Но не забудьте из детства слова:
Бед, как всегда, очень много на свете,
Только вот жаль- голова-то одна!
Но им- то все равно, что головы седые,
Что бес опять в ребро, другой дороги нет...
Сгорают мужики, молвою не судимы,
Как в омут головой- семь бед- один ответ!
Ах, мужики, с пылу, с жару да с бою
Долго ли выпить всю чашу до дна...
Вы не забудьте, играя судьбою:
Беды проходят- судьба-то одна!
Но в замкнутом кругу от красного ли света
Семь бед тебя найдут без яростных погонь...
Сгорают мужики, да только нет ответа-
Как крылья сохранить летящему в огонь.
Ах, мужики, вечный возраст опасный,
Где та черта для широкой души!-
Вы все равно полетите на красный,-
Кто-то сгорать, ну а кто-то тушить.