Я спросил у старого цыгана:
«сколько лет ты прожил на земле?»
Он ответил мне: «так это тайна
и она растаяла во мгле.
Я не помню год, когда родился,
это было в древности ещё,
помню: месяц в небесах светился,
да, всю ночь кричало вороньё
и река журчала очень тихо,
где-то нежно жеребёнок ржал…
А судьба готовила мне лихо
и точила острый свой кинжал,
но я стал мальчишкой – хулиганом
по земле бродил навеселе,
обнимался с каждым ураганом
и по миру мчался на коне….
В сердце бездна полная тумана,
всё давно сгорело на огне,
увядают розы в хрустале,
не могу ответить без обмана,
бесполезно спрашивать цыгана:
сколько лет он прожил на земле?»