кто молил поля о далях — снова ищет путь в туманах,
исчезает силуэтом в некой точке, равной «Вне».
он идет, не замечая, как проходит океаны.
он — весь мир, и он — пространство в неопознанном нуле.
где-то в «плюс», а, может, в «минус» сортируют Зримость люди
и спешат по галерее на заполненной Тверской.
между минусом и плюсом — ничего, при том — так много:
там октавы, проза, флейта разом спорят с тишиной.
я дарю тебе все строки. прочитай, и в них узнаешь
что-то, ярче прошлых ливней за потресканным стеклом.
и светлее той березы, что ветвями машет солнцу,
и тревожно наблюдает за плывущим кораблем.
посмотри, как вьются страны в неизвестных наших картах,
и уходят за пределы, но не падают с Земель.
там, на гранях желтых линий мы увиделись однажды,
и с тех пор давно не помним послевкусий от потерь.
так заставь звучать все струны древнегреческой гитары,
да бери же в руки кисти под неслышный ход часов.
что останется добавить, кроме нот металлофона?
ощути же всю их терпкость у рисованных лесов.
где-то бесятся антенны — их покой нарушил ветер.
не утешить их сонету, не глушить их поездам.
мы вдали от той тревоги. ее вместо — запах чая.
и узорами пейзажи, что застынут на холстах.
завяжи былое рифмой, да пусти его по ветру.
и все беды улетают, как последний желтый лист.
и летят за чьи-то горы, то покорно, то — бесстрашно,
и летят они, не зная, что же лучше — вверх иль вниз.
кто просил поля о далях — ощущает их бескрайность,
и спешит за просветленьем. его строчки нам — пути.
где-то средь немых окраин так бродил и я в туманах,
но внезапно вышел к свету. этим светом стала ты.
20.02.2020