Беда не в том, что ты не понимал
Моих стихов. А в том, что ты не видел,
Как у меня внутри огонь пылал.
Да, не хотел, но все таки обидел.
Судить не мне, но сложно не винить
За то, что мир, наполненный мечтами,
Ты умудрился полностью спалить.
Теперь мостов не видно между нами.
Беда не в том, что я поражена —
Переживу, со стажем всё же воин.
А в том, что сделать чудо для меня
Ты оказался просто неспособен.