Лучше волком выть,
Чем не чувствовать ничего.
Лучше глаголы рифмовать,
Чем не писать стихи совсем.
Укололась веретеном
Умерла и осталась никем.
Я не могу быть твоим костылем,
У меня нога тоже сломана.
Днём
Бродить по комнате,
ждать звонка в исчерпывающей пустоте
Вечером плакать, потому что дождалась
Но слова совсем не те.
Высасывать время из пальца,
Чтобы ты приехал, побыл тут
А тебя, блудного скитальца,
В другом доме ждут.
Сделал выбор - гуляй смело.
А не сделал - не мучай других.
Я пока черным по белому
напишу стих
О тебе, о глупостях каких-то.
Люди прочтут, подумают: «вот дура».
А я и бы и рада, Чтоб не писалось.
Вот только пишется - такая натура.
Посижу на стуле, погрущу, покачаюсь.
Подышу воздухом, пока он дышится.
Да я бы и рада, чтоб оно не писалось.
Вот только досада - все ещё пишется.