Волосы треплет прокуренный ветер,
дорога из пепла ведёт к облакам,
кривая свеча догорает с рассветом,
в порывах огня я не вижу лица.
Седой силуэт—пятно на бумаге—
напиток сверлит кофеином по сну,
и в зеркале судит за камни в борсетке
скелет за спиной—пенопласт по стеклу.
Фотонным ключом по грифу секретности,
как ножницами стричь облака,
так что же останется от просветов—
без света кишит одна темнота?
Так что же останется после отлива:
прибудет бедуин в межзвездный караван,
преобразится вновь помолодевший ураган,
пророчество не сбудется, пустышкой оказавшись?
Напитки вылить пазлами на скатерть,
хоть цвет один–гипотез миллион.