Настолько скудный, непонятный и нескладный
Он был совсем чужим средь потрясающих речей.
Забытый слог его кричал сквозь стены беспощадно,
Но с каждым разом становясь мрачней, бедней, скучней.
Забыл он эти буквы на листах тетрадных,
Что складывал когда-то в прозу и стихи.
Слова хватает теперь очень жадно.
Блекло рисует на холсте бездарные штрихи.
Он абсолютно пуст: его сосуд, покрытый пылью,
Стоит бездвижно без вина и без воды,
Наполненный вчера, был толи пролит, толи выпит,
Теряет ценность, как перед купцом вишнёвые сады.
А было время — пел красиво свои мысли
И вдохновлял других простором своих дум;
Как род дворянский, ныне обессмыслен
Без нужных титулу пьянящих разум сумм.
Только его богатство меряют не деньги, не монета.
Ведь красноречие — подарок книг, прочитанных вчера.
Теперь он пишет, говорит по трафарету.
Он у подножья был, на пике, у подножья; и позади теперь прошедшая гора.