Снилось море. Красивое, как всегда...
Голубая, зовущая в даль вода,
голос чаек - привычный, сплошной галдёж.
А потом почему-то закапал дождь.
Я предчувствую где-то в душе беду,
и по берегу этому вдаль иду,
и за мною смывает вода следы,
оглянулся - а нет никакой воды...
Оглянулся - и ветер дохнул в лицо,
Взглядом встретился я со своим отцом,
а за ним - столько старых знакомых лиц,
а над ними огромные стаи птиц,
Но не чайки. Обычное вороньё.
И мне кажется, это уже моё.
Мы идём на какой-то высокий холм,
и я знаю, что буду и я на нём,
моря больше не видно из-за толпы,
к морю нету дороги и нет тропы...
Я проснулся. Но чудилось, как в бреду:
Не вернуться мне к берегу. Не дойду.